Холодно, церковь, болото… Не плачь! Месяц на кладбище светит желанный. Из преисподней долбит древний грач: «Больше не будет весны неустанной». Переиграй свою жизнь поскорей, яблоко счастья, любви половодье! Стоны идут из-под мрачных камней - да упокоится горя отродье. Скрашена мука церковным вином, губы поймали серебряный локон, певчие тянут о том, что уснём у навсегда заколоченных окон. Я или мы, или вы, или ты травкой взойдём на бетонных полянах, рядом репейников вспыхнут цветы кровью отпетых, сердитых и рдяных. Шарик в подшипнике нам прошумит, грач шевельнёт на заборе крылами, в землю врастёт погребальный гранит, слабо подсвеченный неба огнями.
Юрий КУВАЛДИН