На поводу у тихой тени, считаю блики поколений. И так в рифму продолжаю идти. Но прекращаю это делать на безликой баше, убившей строфику старого переулка. И мне надо помнить, что последующие ленивые поколения меня сломают, чтобы на моём месте возвести своё. Пойдут на кладбища разрывать могилы в поисках свидетельств истории, окончательно доковыряют пирамиды, чтобы вытащить какую-нибудь новую «Титифрити» и оттащить её в Пушкинский музей. Слоёный пирог вечности, ничего не говорящий мне, потому что я знаю, что тело есть лишь отработавший ржавый безымянный компьютер.
Юрий КУВАЛДИН
